martes, 31 de marzo de 2009

Plagio sin fecha

Quién no se ha identificado con un texto? 
Quién no ha encontrado las palabras justas para describir lo que sentía en una canción, en un poema? 
Quién no ha publicado un post ladri plagiando algo?

=P

En mi defensa, don Mario Benedetti siempre tiene muy justas  palabras  para lo que siento, sobretodo cuando me he quedado sin ellas (como sabrán, eso ocurre pocas veces)

"Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos de asombro"

miércoles, 25 de marzo de 2009

Ella...


supo que se encontraba en paz con el mundo
cuando la única y exclusiva compañía de sus pensamientos
le resultó nuevamente acogedora
sin impulsarla a la búsqueda desesperada de seudo compañía

martes, 10 de marzo de 2009

Me di cuenta que es 10

10: un número, dos cifras, un día específico del calendario, un recuerdo difuso que intento pero no logro definir del todo;

dondequiera que estés:

feliz fecha que ya no festejaremos nunca más juntos

(por suerte o por desgracia, o las dos cosas)

jueves, 5 de marzo de 2009

Benedetti, Tango (Goyeneche)... qué más?!

me jode confesarlo
pero la vida es también un bandoneón
hay quien sostiene que lo toca dios
pero yo estoy seguro que es troilo
ya que dios apenas toca el arpa
y mal

fuere quien fuere lo cierto es
que nos estira en un solo ademán purísimo
y luego nos reduce de a poco a casi nada
y claro nos arranca confesiones
quejas que son clamores
vértebras de alegría
esperanzas que vuelven
como los hijos pródigos
y sobre todo como los estribillos

me jode confesarlo
porque lo cierto es que hoy en día
pocos
quieren ser tango
la natural tendencia
es a ser rumba o mambo o chachachá
o merengue o bolero o tal vez casino
en último caso valsecito o milonga
pasodoble jamás
pero cuando dios o pichuco o quien sea
toma entre sus manos la vida bandoneón
y le sugiere que llore o regocije
uno siente el tremendo decoro de ser tango
y se deja cantar y ni se acuerda
que allá espera
el estuche

-Benedetti-